el otro lado de la carretera

Cuando la publicidad era gratis

Mon, 04 Mar 2013 11:06:00 +0100

Hace poco asistí a una mesa redonda organizada por una asociación de agencias de publicidad. Me costó decidirme, ya que suelo ser bastante crítico con este tipo de eventos. Y al poco de empezar comprendí que mis temores estaban bien fundados: en un abrir y cerrar de ojos, en lugar de hablar sobre el futuro de la publicidad todo se convirtió en una especie de terapia de grupo en el que cada cuál se lamentaba por lo mal que estaba el sector.

En esa dinámica autocomplaciente estábamos cuando uno de los presentes tomó la palabra para exponer el que creía era el mayor problema de la publicidad en la actualidad: que los clientes habían decido saltarse a las agencias y acceder directamente a los proveedores, eliminando de un plumazo los magníficos márgenes que esto reportaba.
Como empecé a notar que una venilla de mi frente estaba empezando a palpitar, respiré hondo e hice la mayor tontería de la noche. Tomé la palabra.

foto: GrahamPics1

Planteé que quizás las agencias de publicidad tradicionales habían propiciado la situación, ya que durante años —gracias, en parte a la enorme cantidad de dinero que les llegaba en forma de comisiones y descuentos de las televisiones, emisoras e impresores— nunca se preocuparon de darle al diseño su auténtico valor.

En muchas ocasiones, en lugar de arriesgarse a explicar a sus clientes que el mero hecho de pensar una creatividad adecuada, conseguir un diseño eficaz o buscar la frase perfecta tiene un precio, tomaron la vía fácil: lo cobraron, pero ocultándolo en las partidas de producción o como parte del coste de las inserciones.Y era algo relativamente sencillo, en la era del “café para todos” había agencias que vivían de vender ingentes toneladas de papel.

Eso, repetido hasta la saciedad durante años convenció a muchos clientes de que el diseño era gratis y la creatividad, el ingenio o como queráis llamarlo no tenía valor por sí mismo.

En los últimos tiempos, tanto las familias como la empresas se afanan en reducir costes. Buscan nuevas vías para racionalizar los recursos y —no creo que a nadie se le escape—, eliminar intermediarios es una magnífica forma de hacerlo.

¿Por qué pagarle a la agencia si yo puedo hablar directamente con la imprenta? ¿Por qué dejarle ganar un margen que puede convertirse en un interesante descuento para mi?

Así que ahora las agencias se lamentan porque han sido eliminadas de la ecuación. Claro, debe ser muy complicado convencer a los clientes de que la creatividad debe tener precio, de que lo que debería haber sido el auténtico valor de una agencia de publicidad y que aparentemente se regalaba, debe pagarse.

Que te moleste que el cliente te salte en un servicio que no es verdaderamente inherente a tu profesión y obviar el terrible perjuicio que te hiciste a ti mismo y a toda la profesión (los que de antes y los que ahora pretendemos reeducar a muchos clientes “viciados”) es preocupante. Mucho.
Pero ser incapaz de mostrar la menor autocrítica es la mejor manera de asegurarte la extinción.

La honestidad ha vuelto

Thu, 20 Dec 2012 00:24:00 +0100

Hace unos días llamé a un fontanero porque no había manera de que el termo calentara el agua. Vino, revisó la instalación, detectó el problema, corrigió el error y se dirigió hacia la puerta.

En ese momento, empezó un diálogo entre él y yo que me dejó una extraña sensación. Fue más o menos así:

— ¿Cuánto es?

— Nada, hombre, ¿Cómo te voy a cobrar por algo así?

— Pero… si te hecho venir, con las herramientas… — en este instante el suelo empezó a temblar bajo mis pies.

— Ya, pero ha sido una tontería. No te preocupes.

— Mira que yo también tengo un pequeño negocio y sé que el tiempo vale dinero. — “Seguro que hay gato encerrado, o cámara oculta” pensé.

— Que no, que no.

Y se fue. Sin cobrarme. Nada.

Me hizo recordar lo que me pasó hace un par de semanas. Llamé a una empresa de instalación de persianas porque la del salón estaba rota. Yo, con mis nulos conocimientos en la materia, había supuesto que era debido a una pieza aparentemente rota en el mecanismo y así lo comuniqué cuando me preguntaron.

Antes de colgar ya sabía lo que me iban a cobrar.

Llegó el profesional, detectó el problema y me lo arregló. Yo, mientras, andaba por la casa en otros menesteres.

Según me explicó, la pieza que yo había supuesto inservible se podía volver a usar y había conseguido arreglarlo sin cambiarla. Así que me cobró bastante menos de lo esperado — y asumido — porque no había hecho falta usar repuestos.

CC Image: stevendepolo

Engañarme, en ambos casos, era francamente sencillo. Se me ve a la legua que no soy ese tipo de personas que saben arreglar cosas con sus manos y, además, no me gusta atosigar a la gente y me suelo ir a otra habitación mientras trabajan.

Pensando en estos dos casos y en otros que cada día se producen a mi alrededor, he llegado a una conclusión: la honestidad ha vuelto, porque no nos queda otra, pero ha vuelto.

Parece que con la crisis, la gente ha recordado cierto sentido de la dignidad (personal y profesional).

Es como si el despojo sistemático de todo lo que considerábamos ya nuestro para siempre nos haya hecho recordar que podemos hacer las cosas bien, que podemos demostrar que somos mejores de lo que nos creíamos.

En mi ámbito profesional también pasa. Desgraciadamente, no puedo decir con rotundidad que sea la norma (cutres y charlatanes los habrá siempre), pero es una tendencia creciente.

Otro sentimiento que parece que se vuelve a reactivar es la solidaridad: de la competencia cruenta se ha llegado al convencimiento de que debemos apoyarnos unos a otros para vencer el temporal. No somos todos, pero cada vez somos más.

Al final, este enorme nubarrón que tenemos encima y que fagocita toda nuestra actividad puede que, entre la marea de mierda, traiga una pequeña cosa buena: que, por cojones, estamos volviendo a merecer la pena.

La startup casual de la muerte

Sun, 02 Dec 2012 19:33:28 +0100

No pude ir a un evento para blogueros, emprendendores y demás ralea de internet. Bien saben los que me conocen que me quedé con las ganas. El programa era de lo más prometedor y había ponentes realmente interesantes.

Por suerte vivo en los albores del Siglo XXI y existe una cosa llamada streaming que te permite ver desde la pantalla del ordenador lo que ocurre, en directo, en cualquier parte del mundo (expecto si es en España y hay policías sin identificar, cargas y todos esos elementos folklóricos de la moderna fiesta nacional).

Pronto me llamó la atención un espacio en el que los promotores de startups explicaban en un tiempo muy limitado por qué están llamados a ser el próximo Vota mi cuerpo de esta generación.

La mayoría parecía gente normal. Gente con alguna idea más o menos brillante, muchas ganas y cara de haber dormido poco. Hasta que llegaron ellos.

Irrumpieron en el escenario con gafas de sol. De colores. Y algo se quebró en el continuo espacio-tiempo.

Iban vestidos como cualquiera de nosotros cualquier día. Llegaron felices, exultantes, era su momento de gloria. Seguramente dijeron en primer lugar quiénes eran y en qué consistía su startup, pero sinceramente no logro recordarlo.

Proyectaron una imagen de los mismos chicos vestidos también de manera normal. Excepto uno, que llevaba un pantalón corto con camisa, corbata y chaqueta. Estupor.

Inmediatamente nos explicaron que es que ellos eran muy casual, que cada viernes tenían la costumbre de ir casual al trabajo. Ellos cuatro. Allí, en una pequeña habitación junto a sus ordenadores, de los más casual. Puro Silicon Valley. Igualito.

Después supongo que dijeron más cosas. Pero mi mente se había quedado congelada en el tiempo, intentando comprender qué acababa de pasar.

Tienes delante de ti, durante pocos minutos, a inversores, blogueros influyentes, miles de personas atentas y esperando que les cuentes cómo vas a cambiar el mundo y lo que de verdad te interesa es convencerles de que molas mogollón.

No los culpo a ellos. En el fondo son víctimas de esta ola de tontería 2.0 que nos invade.

Y es que estoy harto de leer artículos en los que se reclama la ubicación de “el Silicon Valley español” para cualquier ciudad, pueblo o aldea. Las startup proliferan al son de los eventos para emprendedores y frente a la triste crisis, una feliz explosión de optimismo pretende convencernos de que ahí está el futuro.

Pero desgraciadamente somos tan chapuceros en esto como en lo que hacíamos antes. Hay muchas excepciones, no me entendáis mal: empresas inteligentes y bien estructuradas, con objetivos claros y porfesionales muy competentes.

Pero por cada una de ellas, hay cinco o seis grupos de chavales —y no tan chavales— jugando a las startups. La mayoría con ideas clónicas que pretenden revestir de novedad con pamplinas cancamuseras. También hay algunos con ideas interesantes, pero que necesitarían detrás a gente un poquito más enfocada para llegar a convertirse en algo útil.

Estas empresas van de evento en evento, encadenando presentaciones ante business angels con cara de póker, corriendo de un lado a otro como pollos sin cabeza. Imitan las apariencias de las empresas tecnológicas emergentes del otro lado del charco, se quedan en la anécdota y creen que con eso vale.

Su discurso es “somos una empresa que mola porque lo parecemos”. Y con eso salen al mundo, tan tiernos y confiados que ni se dan cuenta de por dónde vienen las hostias.

Lo peor de todo es que, entre unos y otros —administraciones con ganas de que dejemos de hablar de la crisis especialmente—, los alentamos, les decimos que sí, que molan mucho, que son unos cracks y que el futuro es de ellos.

Los senderos ocultos de los dioses

Sat, 25 Aug 2012 19:23:54 +0200

Los senderos ocultos de los dioses es una novela corta de ciencia ficción de Hilario Gómez Saafigueroa que rezuma por todas partes la sensación de estar leyendo una obra de Asimov o Clarke.

La prosa es sobria, sencilla y accesible. Los personajes están bien dibujados —aunque sin entrar en grandes profundidades, la longitud no da para más—, el relato se sigue sin interrupciones ni tiempos muertos y la historia trata al lector como un ser inteligente.

La trama es sencilla: un grupo de astronautas emprenden una misión con destino a un planeta habitable. A partir de ahí, nos encontraremos con alguna sorpresa. Sin embargo, se agradece que el autor no haya tirado por el camino fácil de la fanfarria efectista, el giro de guión imposible y los malos de opereta. Esta novela es sobria, sin grandes alardes ni sobresaltos, pero consistente.

Quizás hubiese agradecido un poco más de desarrollo en el tercer acto, pero prefiero quedarme con las ganas a que, como pasa mucho actualmente, todo se desbarate por un exceso de ambición del autor.

En resumen, debo decir que es una magnífica manera de pasar las horas (no demasiadas, ya he hablado de su duración). Te la recomiendo especialmente si te gusta Asimov —salvando las evidentes distancias— y si te gusta la ciencia ficción que busca cierta verosimilitud y documenta los avances que presenta.

Emprender apesta, no lo hagas

Mon, 02 Jul 2012 11:02:57 +0200

Sí, es cierto: me gustan los titulares incendiarios.

En mi defensa tan sólo puedo decir que la magnitud de la marea en pro del emprendimiento como solución a todos los males de occidente es tal que mi voz no será más que una nota disonante en la gran sinfonía de internet.

Foto: allert

Parece que políticos, gurús, analistas y tertulianos de Sálvame están de acuerdo en algo: de la crisis nos salvarán los emprendedores. Vendrán con sus caballos blancos 2.0 y crearán empleo sin ton ni son, en la nube, conectados 360 y todo eso.

Ya. Por supuesto.

De lo que no hablan es de que, si no contamos las palmaditas en la espalda y sus palabras de aliento ante la prensa, el apoyo real es nulo. Emprender es algo que se hace en la mayoría de las ocasiones contra la burocracia, a pesar de la administración y a espaldas del empresariado tradicional. Al menos, eso es así en España.

Cuando simplemente no entienden qué les pones sobre la mesa, intentan catalogarlo utilizando esquemas caducos, o —en el mejor de los casos— deciden apropiarse de tu esfuerzo en aras de su promoción particular.

Emprender supone trabajar mucho y, si tienes suerte y tesón, ganar poco. Por lo general conseguirás no ganar nada durante más tiempo del que cualquiera puede soportar y, en ocasiones, conseguirás la más absoluta ruina.

Tu familia te verá como un extraño. Un tipo obsesionado e irascible que comparte el mismo espacio físico durante unas horas al día pero que siempre tiene la cabeza en otro lugar, muy muy lejano.

Intentar convertir parados en emprendedores sólo por cuestiones cosméticas es terrible. Realmente no sé si se debe a una profunda estupidez o un espíritu perverso, pero es un error de proporciones bíblicas.

Entiende bien esto que estás leyendo. Hazle un favor a la sociedad y a ti mismo: no escuches a ese tipo que, en cualquiera de los cientos de eventos para emprendedores que se están celebrando en este mismo instante, te anima a dar el paso.

Míralo bien, probablemente hace más de una década que emprendió algo por última vez. Es un tipo que encontró su modelo de negocio: animar a otros a encontrar su modelo de negocio.

Y recuerda que cuando dejes de ser emprendedor será por una de estas dos razones: o te has convertido en un fracasado —en este país fracasar es una invitación a que no te dejen volver a levantar cabeza— o te has convertido en lo que más odias, un empresario.

No. Emprender no mola. Es duro, es sucio y te hará desgraciado.

P.D.: Lo bueno de todo esto es que los emprendedores de verdad, pasarán andando por encima de este texto sin arrugar el entrecejo. Ni políticos ni primas ni inversores esquivos podrán con su determinación. Esos son los imprescindibles.

El emblema del traidor, de Juan Gómez Jurado

Sun, 01 Jul 2012 18:51:51 +0200

Tengo que reconocer que las novelas a menos de 3 euros para el kindle tienen sobre mí el mismo influjo que las propuestas de videojuegos con sabor old school de kickstarter. Tengo que la irrefrenable necesidad de comprar.

A Juan Gómez Jurado lo sigo desde hace un tiempo. Lo descubrí gracias a Twitter, como tantos otros. Aunque entonces ya decidí que quería leer algo suyo, hasta la semana pasada no me puse manos a la obra.

Empecé por esta novela porque hasta la fecha, según todos los indicios, parecía la más redonda — Sí, ya sé que acaba de salir a la venta La leyenda del ladrón y todo parece indicar que es aún mejor. Leyendo las sinopsis de sus otras novelas, tenía el temor de encontrarme un Dan Brown de bajo presupuesto. Por suerte, me equivoqué completamente.

El emblema del traidor es una historia atractiva y bien contada. Ahí es nada. Partiendo de una anécdota (espectacular pero limitada) es capaz de dibujar una trama llena de aventuras, asesinatos y secretos ocultos durante décadas.

Es cierto que algunos personajes parecen por momentos algo planos, pero en ocasiones el autor consigue dotarlos de ciertos matices que los salvan definitivamente del trillado blanco y negro moral de este tipo de obras.

Se nota detrás un gran trabajo de documentación que permite transportarse a la Alemania herida tras la Primera Guerra Mundial abocada a devorar Europa poco después.

Quizás ese afán por recrear un escenario creíble hace que los pasajes que se desarrollan fuera de esa ubicación se narran de forma casi precipitada. De todas formas, posiblemente he echado en falta que me contasen más sobre estas partes de la historia porque no quería perderme detalle sobre la búsqueda de Paul Reiner.

Y es que la novela me ha tenido pegado al kindle de principio a fin. Antes comenté que estaba bien escrita, y es que su prosa es precisa: consigue explicar situaciones, lugares y sentimientos de forma clara y eficaz.

Nada está para hacer bulto, todo tiene una razón de ser antes o después. Y los giros que plantea no te dejan con la sensación de que el autor te ha ocultado deliberadamente información para dejarte con la boca abierta en el momento oportuno.

Es una novela entretenida, sin grandes aspiraciones. Es justo lo que promete. Suficiente para convencerme de que debo seguir de cerca a este autor.

El nombre del viento, el arte de contar historias

Sat, 23 Jun 2012 17:19:00 +0200

Siempre he tenido la impresión de que a la novela fantástica se le ha pedido mucho más que al resto de géneros para tenerla en consideración.

Parece que si alguno de los personajes tiene algún rasgo extraordinario (unas orejas puntiagudas o los ojos de un color indeterminado), todo debe ser mucho mejor para que se considere bueno. En este caso, hasta el más acérrimo detractor de la novela fantástica debería reconocer que El nombre del viento, más allá del género es una magnífica historia contada de forma magistral.

El relato, en primera persona, va desarrollándose de forma fluida, con las notas de magia, humor, amor y aventuras justa y unos diálogos naturales. En ocasiones se acerca a lo que llaman “low fantasy”, contando las penurias y degradación moral del que no se libra ni este universo imaginario. Pero por lo general mantiene un tono optimista, cargado de energía y con vocación de entretener por encima de todas las cosas.

Esta novela es una verdadera declaración de amor del autor al noble arte de cortar historias. Es un homenaje a los actores itinerantes, a los charlatanes y a los que son capaces de mantener a la gente aguantando la respiración sólo con el poder de las palabras.

Es un relato aparentemente ligero, pero que también profundiza en el temas complejos. Pero su compromiso con la diversión es completo.

Realidad Aumentada, de Bruno Nievas

Mon, 28 May 2012 10:07:49 +0200

Es una novela tremendamente divertida. Eso es indiscutible. Además, resulta muy fácil de leer: la trama se desarrolla de forma fluida sin tiempos muertos y casi sin descanso. Estas ya son características para que Realidad Aumentada sea tenida en cuenta.

Sin embargo, no hay que empezarla con unas altas expectativas: es una novela honesta que no pretende tener más objetivo que hacer pasar al lector un rato entretenido.

Buscar profundidad en unos personajes arquetípicos que sólo están ahí para cumplir su función o una gran coherencia a un argumento lleno de clichés sólo llevará a la decepción.

La historia está narrada de forma muy irregular, con pasajes excepcionales junto a otros francamente mediocres. Algunos recursos están demasiado explotados (por ejemplo, cada frase con doble sentido de cualquier personaje vendrá acompañada de un insufrible guiño) y los personajes muestran en ocasiones grandes contradicciones (el protagonista, sin ir más lejos, se nos presenta como un científico cerebral y frío y sin embargo padece una hipersensibilidad tal que haría parecer a Juan Ramón Jiménez un cabo de la Legión).

Los diálogos son en muchos casos forzados e incluso no es raro encontrarse construcciones gramaticales, digamos, al margen de la norma.
No estamos ante una novela de extrema calidad. No es Clark, Bradbury o Asimov. No es King. Por ahora, claro.

Creo que es evidente que la magnífica acogida de la novela tiene mucho que ver con la reputación que Bruno Nievas se ha labrado en las redes sociales. Su esfuerzo por publicar una novela rechazada por las editoriales y su buen talante hacia los internautas, además de su lucha por conseguir precios ajustados para los ebooks han ganado muchas de esas estrellas en las valoraciones.

Esta es una prometedora ópera prima, pero no una gran obra maestra. Ni falta que le hace.

Opinión en Amazon.

La insopotable levedad del insoportable

Sun, 24 Oct 2010 10:44:21 +0200

Los gurús están en todas partes. Cuando menos te lo esperas te asaltan desde cualquiera de los múltiples callejones de internet.

Te atrapan con sus buenas formas, con su palabrería 2.0 (o 3.0, que hay visionarios de todo pelaje) y con su Mensaje. Así, en mayúsculas. Porque tienen uno. Muy importante y genuino. Tanto que lo comparten con el 73% de los visionarios interneteros del mundo.

Ellos saben qué es la “próxima cosa grande” (discúlpenme pero al traducir literalmente del inglés la expresión está más cerca del porno alemán de mediados de los 70 que de un discurso coherente). Conocen su forma, su repercusión y, sobre todo, como sacarle provecho.

Pero en cuanto analizas un poco su teoría no deja de ser un cúmulo de lugares comunes, resultados predecibles y frases grandilocuentes extraídas directamente de los peores libros de autoayuda del mercado.

Es algo similiar al inquietante caso de los evangelistas del emprendimiento: que han convertido en su negocio los deseos de negocio ajenos.

A mi, tanto en un caso como en otro, cada vez me da más pereza seguirlos. Me esfuerzo por darles un voto de confianza, por esperar la sorpresa. Pero oye, que no hay manera.

Mensajes desde el más allá

Tue, 07 Sep 2010 11:59:14 +0200

No, no voy a hacer la reseña de alguna película de bajo presupuesto. Voy a hablar de algo todavía más sobrenatural que el cine de serie Z: las redes sociales como ouija postmoderna.

Os cuento: hace mucho, mucho tiempo, cuando aún tenía el pelo en su sitio y creía que el ser humano no era una saco de iniquidades, llegué a tener un grupo de excelentes amigos. Ya sabéis, esa gente con la que crees que la amistad durará toda la vida.

Pero el destino es muy puñetero, los espacios entre las cartas (sí, vengo de esa analógica época oscura pre-email) se dilataban en el tiempo cada vez más y el contacto se perdió.

Seguí mi vida como si tal cosa. Viví, me enamoré, aprendí un oficio (o dos o tres)… hasta que llegó Facebook. Y los he vuelto a encontrar.

Acabo de mandarles un mensaje privado, sin saber muy bien con qué intención, porque seguramente ellos, los de ahora, ya no son los de entonces. Ni yo tampoco.

El hecho cierto es que han vuelto, como fantasmas del pasado emboscados en un perfil privado. Sin internet, sin las redes, sin todo esto que es hoy tan cotidiano hubiese sido casi imposible y fijáos, lo que hace unso años hacía Lobatón con un ingente equipo me lo ha resuelto ahora un simple click.

Septiembre sigue siendo mi principio de curso :D

Wed, 01 Sep 2010 09:44:00 +0200

Septiembre sigue siendo mi principio de curso :D

Cuando para explicar un disclamer para un mail acabas cantando a coro la canción de Gizmo es que...